Passa sui binari il vecchio treno,
a volte arrugginito,
altre evanescente spettro.
Fa il solito rumore dei treni
ma il tempo che porta con sé,
lo rende ancora più sordo;
passa, lasciando dietro sé
un turbine di vecchi giornali,
ignorati dagli ignoranti.
Passa puntuale a mezzanotte,
quando le campane della mia chiesa
battono l'ultimo rintocco,
nell'eco del silenzio che,
subito dopo,
torna a regnare sulla città che dorme,
sui nostri sogni,
sui loro fantasmi.
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